les visages embaumés
n’offrent pas d’œil à la terre
hypocrites ils pourrissent
(odeur)
ketchup et sayonara
la culture américaine
une aiguille
surdose de câblage électrique
rien que tu puisses faire
collectionner les avalanches
il est temps d’être malade, temps de
visualiser l’automobile du futur
personne pour aider
organisation à but non créatif
suis fucked up
c’est de ma faute
pas à cause du karma, pas la
faute des organismes génétiquement modifiés
rien à foutre du Web
où sont les gens sans cellulaire?
me reconnais plus
pris dans l’actuelle merditude des choses
bataille rue St-Jean
une cigarette dans la neige
oui, la vie est froide
lancer un couteau dans cette pastèque
n’arrive pas à
serrer les poings par moi-même
pour penser j’ai
besoin de la télé
au lieu de prendre le taureau par les cornes
je vole la laine du mouton
n’arriverai jamais à me suicider
ne sais où appuyer sur mon iPod
parce que je suis une partie de l’humanité passive
balance-moi pas tes
troubles
déjà bien assez des miens j’te
fous une cocotte de weed sous le nez
et tu te mets à genoux
ma queue entre tes seins
tu suces bien chérie arrête surtout pas
con comme on se contente de peu, c’est ce
qui me vient en tête
après que t’aies avalé tout mon jus de fruit
défoncés
dans toutes les maisons
une cuisinière tachée de sang
pour chaque personne des hormones à dompter
pas capable, pas
pas capable de subvenir aux besoins de ma famille
pas envie de sortir de mon état larvaire
bien trop mal au dos
t.v. hebdo
deux jobs on m’a offert ce mois-ci
refusées pour cause de Playstation
y’a rien à faire, rien à faire mon pauvre ami
mon appartement, sale
j’veux crever
regarde-moi pas comme ça
parce que toi aussi
tu fais partie de l’humanité passive
puissent des voix d’action s’égosiller
10 milliards de langues souples
sur nos tympans hypocrites
faibles, faibles nous sommes
peuple d’action qui prépare ses pierres
son chalumeau
moi, mon ex et mes enfants
lapidés
déchiquetés
flambés
comme plusieurs le sont de l’intérieur
membres de l’humanité passive
faibles et lâches et nulle part où
aller
on se reverra
toujours aussi cassés on
parlera de choses inutiles
on fera l’inventaire de nos fantasmes
on parlera de cul
on regardera la criss de game plate
paquetés, honteux
trompant la mort
pour quelques bières de plus
un joint mal roulé
toi t’es mal baisée
j’me trompe
ou pas?
POÈME SALE 