La tête chargée de longs silences tu dors, cuillère de bois triste, hippocampe de verre brisé. Il ne reste plus rien de la nuit, un court soupir de retard, chandelles éteintes, céramiques anciennes, argiles trouées, cassées, jetées au fond de l’armoire. Ton souffle impur dans l’air froid du matin, bête à cornes à la fenêtre, soif d’abandon, cimes incertaines, horizons brumeux. En bordure du sentier, mon pied s’enlise, s’enfonce. Terre neuve, terre meuble. J’entends le bois qui craque, les murmures enfouis. C’est lui, monstre lucide. C’en est fait du hasard. Et quoi encore ? Je marche, j’avance. Je n’ai plus envie de t’attendre.
POÈME SALE 